Miércoles, 19 de junio
¿Dónde estás, amor? ¿Caminarás ahora por Portobello Road, parándote en los escaparates de las sex shops, partida de la risa, quebradiza y sutil como una cometa loca que barriera los cielos de parte a parte?
¿En qué lugar del mundo, mientras haces la maleta, está cayendo el agua de la ducha sobre los hombros de una niña rubia, torrencial como el clima de tu pecho sembrado de magnolis, dulce como los álbumes de fotos donde mirábamos sonreír el color sepia, a la Alicia que amaba Lewis Carroll?
¿Qué haces?. Di. ¿Lloras, tal vez, en la baranda de la Tate, donde te gustaba volver a ver los dijes con su cubierta escarlata, el rostro de marfil de otras mujeres que no tuvieron, como yo, el raro privilegio de morir en tus brazos?
Amor, amor. No sabes lo desierto que se ha quedado el mundo. De qué forma el universo entero, que ayer era infinito como el mar de tu boca, se parece a una pobre habitación desalojada.
Amor, amor. Nunca sabrás qué escondida me siento me siento, de qué forma me he convertido en un botón de nácar cosido en tu camisa y abandonado luego al fondo de un armario.
Me extingo y suavemente te dibujo. Me rompo y te dibujo. Declino y te dibujo con un lápiz de khol y una cepa de sangre. Nunca me canso de recomponer tu rostro mientras gesticulas conduciendo, mientras recitas a Dante junto al fuego, mientras todo agoniza y es a Londres donde sé que ya no puedo ir a buscarte....
(Del libro: Instrucciones para olvidar. Inés Marful)
¿Dónde estás, amor? ¿Caminarás ahora por Portobello Road, parándote en los escaparates de las sex shops, partida de la risa, quebradiza y sutil como una cometa loca que barriera los cielos de parte a parte?
¿En qué lugar del mundo, mientras haces la maleta, está cayendo el agua de la ducha sobre los hombros de una niña rubia, torrencial como el clima de tu pecho sembrado de magnolis, dulce como los álbumes de fotos donde mirábamos sonreír el color sepia, a la Alicia que amaba Lewis Carroll?
¿Qué haces?. Di. ¿Lloras, tal vez, en la baranda de la Tate, donde te gustaba volver a ver los dijes con su cubierta escarlata, el rostro de marfil de otras mujeres que no tuvieron, como yo, el raro privilegio de morir en tus brazos?
Amor, amor. No sabes lo desierto que se ha quedado el mundo. De qué forma el universo entero, que ayer era infinito como el mar de tu boca, se parece a una pobre habitación desalojada.
Amor, amor. Nunca sabrás qué escondida me siento me siento, de qué forma me he convertido en un botón de nácar cosido en tu camisa y abandonado luego al fondo de un armario.
Me extingo y suavemente te dibujo. Me rompo y te dibujo. Declino y te dibujo con un lápiz de khol y una cepa de sangre. Nunca me canso de recomponer tu rostro mientras gesticulas conduciendo, mientras recitas a Dante junto al fuego, mientras todo agoniza y es a Londres donde sé que ya no puedo ir a buscarte....
(Del libro: Instrucciones para olvidar. Inés Marful)
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