La sugerencia. . Parte II

Otro trueno. Otro fruto divide el mar del paraíso. Otra tierra, otra sombra, otro presente. Nada nos parece. Nada te parece. Nada me parece. Otra lengua: fiel llanura de objetos. Otra prisión: mar de espumas y de piedras. Otra desesperación: espejito irrisorio. Avanzo porque si no me pegarán, me tirarán, me empujarán y seré de ellos: masa cercenada. Y flotaré como un anfibio en las ondas. El metro es el metro porque aunque me quede como cuarenta minutos esperando subir, o quince entre estación y estación, siempre llego. La velocidad, su velocidad, me hace flotar. Puedo ser mujer y hombre sin pensar dos veces. Puedo vivir tranquilamente; sin la presión de los kilómetros de tranquilidad de puebla. Con espasmos de asfixia me interrogo. ¿A quién busco? Hierve el estruendo de este mundo en tus ojos de sábila. Sibila silbante porque nada te parece. Me adivinas el brote. ¿Cuál camino transita quien antes fui y aunque tenga mi nombre ya no soy yo? Hoy soy menos puto porque hoy sí tengo una señal. Por ahora espero a que escampe para escampar de nuevo de este mundo. Letras y calles de letras son nada, Hola, soy sebastián, Hola, soy esteban. Yo morí a flechazos, Ah, yo morí a pedradas. Y soy un niño pero ya me pregunto: ¿Dios creó a los cerdos para ser devorados? Así tenía que ser porque no tenemos cabida más que en el metro y sus silogismos y todo ese jazz y todo ese hombre que, si es letra, no es hombre y que si es nota, no es hombre, ergo ningún hombre es poesía. En esta ciudad sí hay permisos, aunque lo que entre sangre y de la sangre brota no es bello ciertamente. Así que sebastián afirma que ningún estado debe reconocer a golpistas. Replico que los corfantunas aun siendo golpistas, viven en los árboles. Mi padre oyó hablar de ellos en coyoacán y los definió como ruidosos pajarracos de majestuoso porte de ambientes malsanos. Ciertamente en mi casa hubo muchos hábitos malsanos que tarde o temprano los encontraría repetidos en las calles de méxico, y no importaría la delegación ni sus delegados. Fue en septiembre de 2001 cuando la encontramos inevitablemente delegada y sin danzón ni longanimidad poquianchi; la miramos solamente con una boca en el micrófono y la otra en las nieves. Era maría infanta dentro de un nicho vítreo único y cursi. Y nuestra maría rojo, la que tanto admiramos, es ahora delegada del lugar donde tablada empezó a haikusear el mundo. Durante casi dos siglos, la fiesta de la divina infantita nos llevó del centro de la ciudad a coyoacán, del catolicismo a la iglesia anglicana y de la costumbre al origen. Seguimos probando las nieves; sebastián nunca supo que los coyotes eran los dueños de maría, nuestra maría rojo.

. . .

. . . .

. . . . . . .