viernes 21 de junio
Es junio, amor, y es viernes, y la niebla sigue instalada entre los mueblas impidiéndome ver tus zapatillas de deporte. ¿Te las has llevado? ¿Has salido a correr y a comprar los periódicos? ¿Volverás en medio ahora y harás de Botticcelli un aprendiz de mago mientras, bajo la ducha, te perfilas el pubis?
Es junio, amor. Es ese mes cobarde que sin tregua llora, que apaga lentamente los geranios y me habla sin tregua, como un disco rayado con tu voz que recita a Villon y rie a carcajadas, que abandona en mi oído anémonas heridas y susurra los versos más recónditos.
Es junio, amor, amor, y es viernes, y me he metido en un chat donde la luz plomiza del verano esparce la pasión con su pátina lenta. Tú pensarás, entre maleta y vuelo, mientras devoras pizza en una esquina o caes fulminada ante el rostro de un niño, que me he vuelto a meter donde nadie me llama. Que sigo siendo yo, la loca incorregible que siempre encuentra un pretexto para meter los tacones en la arena mientras el mar le susurra bobadas al oído.
Y es junio, amor, es su bisagra doble, es su piqueta hundida en los pliegues del alma, es su ciénaga azul y su plumilla verde y su tambor sin sueño y su vigilia. Hoy comeré po ti los peces abisales que guardaba en los álbumes de cromos cuando, sin ser mujer, enredaba los pies en un mantón de ocle y mis muslos de agua, y mi penumbra dulce, y mis senos de hoy navegaban contigo.
Y es junio, amor, es junio, y hoy rodaré desnuda por el confín callado de tu cuerpo. Ya ves que ni siquiera puedo hilar la madeja de estos versos, que el vino está caliente, que han muerto los antunes, que te echan de menos los puntos cardinales, la rosa de los vientos y ese cofre de lata donde enterramos la espiral calcinada de un caraol y un bicho rojo y una concha roída por las mareas y el único mapa que existe del paraíso.
Y es junio, amor, es junio, y esta maldita niebla ni siquiera me deja encontrar tus zapatillas...
(Del libro: Instrucciones para olvidar. Inés Marful)
Es junio, amor, y es viernes, y la niebla sigue instalada entre los mueblas impidiéndome ver tus zapatillas de deporte. ¿Te las has llevado? ¿Has salido a correr y a comprar los periódicos? ¿Volverás en medio ahora y harás de Botticcelli un aprendiz de mago mientras, bajo la ducha, te perfilas el pubis?
Es junio, amor. Es ese mes cobarde que sin tregua llora, que apaga lentamente los geranios y me habla sin tregua, como un disco rayado con tu voz que recita a Villon y rie a carcajadas, que abandona en mi oído anémonas heridas y susurra los versos más recónditos.
Es junio, amor, amor, y es viernes, y me he metido en un chat donde la luz plomiza del verano esparce la pasión con su pátina lenta. Tú pensarás, entre maleta y vuelo, mientras devoras pizza en una esquina o caes fulminada ante el rostro de un niño, que me he vuelto a meter donde nadie me llama. Que sigo siendo yo, la loca incorregible que siempre encuentra un pretexto para meter los tacones en la arena mientras el mar le susurra bobadas al oído.
Y es junio, amor, es su bisagra doble, es su piqueta hundida en los pliegues del alma, es su ciénaga azul y su plumilla verde y su tambor sin sueño y su vigilia. Hoy comeré po ti los peces abisales que guardaba en los álbumes de cromos cuando, sin ser mujer, enredaba los pies en un mantón de ocle y mis muslos de agua, y mi penumbra dulce, y mis senos de hoy navegaban contigo.
Y es junio, amor, es junio, y hoy rodaré desnuda por el confín callado de tu cuerpo. Ya ves que ni siquiera puedo hilar la madeja de estos versos, que el vino está caliente, que han muerto los antunes, que te echan de menos los puntos cardinales, la rosa de los vientos y ese cofre de lata donde enterramos la espiral calcinada de un caraol y un bicho rojo y una concha roída por las mareas y el único mapa que existe del paraíso.
Y es junio, amor, es junio, y esta maldita niebla ni siquiera me deja encontrar tus zapatillas...
(Del libro: Instrucciones para olvidar. Inés Marful)
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